Será tarde demais?

Ontem foi tarde demais

Não dei pela tua existência

Hoje ao olhar não te vi mais

E senti a tua ausência

Procuravas o meu olhar

E eu olhava sem te ver

E agora ao te procurar

No vazio me vou perder

Via o teu rosto molhado

Afinal, eram lágrimas a cair

E eu ali deitado a teu lado

Não sentia o teu partir

Agora que a porta se fechou

Tento abrir nesgas de luz

Que o meu abraço tapou

E me pregou na cruz

O nosso estado

Com passos de magia

Esta é uma crise que dura

Viveremos o nosso dia a dia

Com alguma amargura

Lá do alto vão apertando

Com voz mansa e aspecto frio

Mas entretanto vão amealhando

Antes que o cofre fique vazio

Portugal, árvore vistosa

Cada politico é um sim

Não á fruta saborosa

Mas a buracos sem fim

Esta crise demonstrou

O que têm sido afinal

Cada um para si levou

Parte de um nosso total

Agora todos reclamam

Menos o que foi honesto

Esses sempre viveram

Com o seu salário modesto

Flor que és tu

entre o por do sol e a lua

cresce a flor que vi nascer

eu a plantei mas ela é tua

a reguei para te oferecer

tem a cor de um beijo

o perfume do teu olhar

nas pétalas teu rosto vejo

nas folhas o teu abraçar

será uma rosa, ou malmequer

ou uma simples flor selvagem

o que eu te posso dizer

é que foi feita á tua imagem

e se um dia eu sentir

saudades do teu amar

no jardim vou dormir

para poder contigo sonhar

Desejos antigos

Na vertente íngreme de um sonho

ouso alcançar o teu sereno andar

e em cada passo, eu componho

 baladas, que o vento te fazem chegar

são setas de palavras sentidas

ecos repetidos em noites escuras 

que no silencio pensava perdidas

 bem longe destas minhas fantasias

são sonhos de vontades antigas

que o tempo cobriu de saudade

e que a luz do luar nas noites frias

reacendeu a centelha dessa amizade

Talvez um dia

poderia um dia talvez

sair de mim sem ter,

estes pasmos de timidez

e sem espelhos me ver

entre ecos repetidos

me escutar, e sem porquês

seguir com os olhos feridos

as palavras que não lês

serão nuances de um interior

que o tempo demora a pintar

ou é a cor de um sonhador

que sem uso se vai secar

talvez esse distante dia

esteja ao dobrar a esquina

ali onde eu coloca a poesia

a beira daquela ravina